Pisco Sour
jueves, setiembre 29, 2005
 
Do not try this at home
Esto sencillamente es demasiado perturbador. Al parecer una mujer en Huaraz decidió seguir el ejemplo de nada más y nada menos que Lorena Bobbit, pero no con una tijera de jardinero, no, sino nada más y nada menos que con sus uñas. . .



Lo cual es demasiado perturbador. . .
(Peru.com: 2005-9-29) Un hombre identificado como Gerardo Efraín Rosales, de 38 años, fue castigado brutalmente por su mujer, Francisca Picón, de 35, quien aduciendo una infidelidad se abalanzó sobre él y le arrancó el pene con las uñas.
Casi tanto como que El Peor me haya pasado el link a la noticia en primer lugar, y por qué diablos busca o encuentra estas cosas, no quiero saberlo . . .

Qué peor.

Más más más...
miércoles, setiembre 28, 2005
 
Because
Because the world is round it turns me on
Because the world is round...aaaaaahhhhhh

Because the wind is high it blows my mind
Because the wind is high......aaaaaaaahhhh

Love is all, love is new
Love is all, love is you

Because the sky is blue, it makes me cry
Because the sky is blue.......aaaaaaaahhhh

Aaaaahhhhhhhhhh....

Más más más...
lunes, setiembre 26, 2005
 
Fierros Calientes et al.


Eso tiene que doler.

Más más más...
 
71 (yet again)
(...) De cuando en cuando entre la legión de los que andan con el culo a cuatro manos hay alguno que no solamente quisiera cerrar la puerta para protegerse de las patadas de las tres dimensiones tradicionales, sin contar las que vienen de las categorías del entendimiento, del más que podrido principio de razón suficiente y otras pajolerías infinitas, sino que además estos sujetos creen con otros locos que no estamos en el mundo, que nuestros gigantes padres nos han metido en un corso a contramano del que habrá que salir si no se quiere acabar en una estatua ecuestre o convertido en abuelo ejemplar, y que nada está perdido si se tiene por fin el valor de proclamar que todo está perdido y que hay que empezar de nuevo, como los famosos obreros que en 1907 se dieron cuenta una mañana de agosto de que el túnel del Monte Brasco estaba mal enfilado y que acabarían saliendo a más de quince metros del túnel que excavaban los obreros yugoslavos viniendo de Dublivna. ¿Qué hicieron los famosos obreros? Los famosos obreros dejaron como estaba su túnel, salieron a la superficie, y después de varios días y noches de deliberación en diversas cantinas del Piamonte, empezaron a excavar por su cuenta y riesgo en otra parte del Brasco, y siguieron adelante sin preocuparse de los obreros yugoslavos, llegando después de cuatro meses y cinco días a la parte sur de Dublivna, con no poca sorpresa de un maestro de escuela jubilado que los vio aparecer a la altura del cuarto de baño de su casa. Ejemplo loable que hubieran debido seguir los obreros de Dublivna (aunque preciso es reconocer que los famosos obreros no les habían comunicado sus intenciones) en vez de obstinarse en empalmar con un túnel inexistente, como es el caso de tantos poetas asomados con más de medio cuerpo a la ventana de la sala de estar, a altas horas de la noche.

Y así uno puede reírse, y creer que no está hablando en serio, pero sí se está hablando en serio, la risa ella sola ha cavado más túneles útiles que todas las lágrimas de la tierra, aunque mal les sepa a los cogotudos empecinados en creer que Melpómene es más fecunda que Queen Mab. De una vez por todas sería bueno ponernos de desacuerdo en esta materia. Hay quizá una salida, pero esa salida debería ser una entrada. Hay quizá un reino milenario, pero no es escapando de una carga enemiga que se toma por asalto una fortaleza. Hasta ahora este siglo se escapa de montones de cosas, busca las puertas y a veces las desfonda. Lo que ocurre después no se sabe, algunos habrán alcanzado a ver y han perecido, borrados instantáneamente por el gran olvido negro, otros se han conformado con el escape chico, la casita en las afueras, la especialización literaria o científica, el turismo. Se planifican los escapes, se los tecnologiza, se los arma con el Modulor o con la Regla de Nylon. Hay imbéciles que siguen creyendo que la borrachera puede ser un método, o la mescalina o la homosexualidad, cualquier cosa magnífica o inane en sí pero estúpidamente exaltada a sistema, a llave del reino. Puede ser que haya otro mundo dentro de éste, pero no lo encontraremos recortando su silueta en el tumulto fabuloso de los días y las vidas, no lo encontraremos ni en la atrofia ni en la hipertrofia. Ese mundo no existe, hay que crearlo como el fénix. Ese mundo existe en éste, pero como el agua existe en el oxígeno y el hidrógeno, o como en las páginas 78, 457, 3, 271, 688, 75 y 456 del diccionario de la Academia Española está lo necesario para escribir un cierto endecasílabo de Garcilaso. Digamos que el mundo es una figura, hay que leerla. Por leerla entendamos generarla. ¿A quién le importa un diccionario por el diccionario mismo? Si de delicadas alquimias, ósmosis y mezclas de simples surge por fin Beatriz a orillas del río, ¿cómo no sospechar maravillosamente lo que a su vez podría nacer de ella? Qué inútil la tarea del hombre, peluquero de sí mismo, repitiendo hasta la náusea el recorte quincenal, tendiendo la misma mesa, rehaciendo la misma cosa, comprando el mismo diario, aplicando los mismos principios a las mismas coyunturas. Puede ser que haya un reino milenario, pero si alguna vez llegamos a él, si somos él, ya no se llamará así. Hasta no quitarle al tiempo su látigo de historia, hasta no acabar con la hinchazón de tantos hasta, seguiremos tomando la belleza por un fin, la paz por un desiderátum, siempre de este lado de la puerta donde en realidad no siempre se está mal, donde mucha gente encuentra una vida satisfactoria, perfumes agradables, buenos sueldos, literatura de alta calidad, sonido estereofónico, y por qué entonces inquietarse si probablemetne el mundo es finito, la historia se acerca al punto óptimo, la raza humana sale de la edad media para ingresar en la era cibernética. Tout va très bien, madame La Maquise, tout va très bien. (...)


Más más más...
domingo, setiembre 25, 2005
 
Tráfico
Osea, básicamente qué estoy bajando en este momento. Por un lado, acabo de poner a bajar algunos highlights: el disco de Queen Live At Wembley 86, un tanto legendario por supuesto, y el disco de The Who Live At Leeds, otro tanto legendario, año no recuerdo en este momento. John Coltrane, A Love Supreme, también entre las nuevas adiciones, así como los capítulos 10, 11 y 12 de Evangelion para de una vez tratar de terminar con mi colección de todos los capítulos.

Postcards From Heaven, de Lighthouse Family, aún no termina de bajar, como tampoco Manifiesto de Víctor Jara. ¿A qué quiero llegar con todo esto? A nada, en realidad, sólo quería tomarme un poco de tiempo para hablar de música. Como del último disco de Kevin Johansen, el City Zen, que es muy bueno y me gusta mucho, pero que debe escucharse sin tener en la mente su anterior Sur o no sur, o incluso su primer disco, The Nada, que lo opacan en gran medida. Tiene, sin embargo, tracks muy buenos, aunque no sé, siento que le faltara algún tipo de unidad temática o estilística que los anteriores sí tenían. Ahora, no es tan último, creo que es de fines del año pasado. . .

Pero hay algunas cosas que recién estoy escuchando, como por ejemplo los grupos Inti Illimani y Quilapayún, que tuve oportunidad de escuchar en vivo hace poco en un concierto junto con Yawar y William Luna (a quien irónicamente también había escuchado pocos días antes en el evento de conmemoración de los dos años del Informe Final de la CVR), y que fue sencillamente genial, realmente increíble. Me conseguí algunos discos y claro, son también geniales, definitivamente no nuevos, pero es algo que recién he encontrado. Lo otro a lo que le estoy dando vueltas repetidamente es al disco de Death Cab for Cutie, el Transatlanticism, medio deprelectrónico con sutiles alegrías, qué sé yo, pero me relaja y sirve mucho para acompañar la lectura, así que lo estoy escuchando bastante.

Hay más, también: la banda sonora de la realmente ex-ce-len-te película, Habana Blues, es de por sí también ex-ce-len-te. Cuidado, sin embargo, la pela es tan buen que podría llevarlos a tomar decisiones apresuradas y un poco avezadas, aunque en realidad, eso no tiene por qué ser algo malo. Just do it, como dicen. Keane y su disco Hopes and Fears, un poco de brit-pop por si es que uno está demasiado feliz un día, o quizás otro disco de Lighthouse Family, Whatever Gets You Through The Day, para el efecto precisamente contrario. Dos más y nos vamos: Paris Combo en disco epónimo (creo que ese es el término correcto), creo que su primero, en fin, realmente genial, yo escuché una canción y tuve que conseguirme un paquete de 5 discos y valió la pena; y finalmente. . . mmm. . . un disco de Héctor Lavoe en vivo en alguna parte en algún momento, es algo corto, como si le faltara la segunda parte del concierto o algo, pero es también muy, muy bueno.

Ya, sólo dos quickies más: un disco raro cuyo origen desconozco (por ahora) inspirado en El Banquete de Platón, emulando sus pasajes; y Grand Funk Railroad, que es también delicioso y psicodélicamente inspirador. Come on, baby, do the loco-motion with me.

Ya ahora sí.

Más más más...
 
¿Qué rayos? Sí, de nuevo.
Bueno, primero que nada, logré arreglar el maldito blog. El asunto era más simple de lo que creía, sólo había que deshabilitar la opción de alineación flotante y todo volvió a la normalidad. He jugado con algunos otros parámetros, también, con suerte para hacer este efelante un poco más navegable. Como por ejemplo el campo de vínculo que espero sirva para algo.

Como por ejemplo para vincular a ¿Qué rayos?, un nuevo blog de algún otro individuo extrañamente perturbado. Lo promociono de una manera similar a como hiciera antes con El Vengador Anónimo, que ha actualizado su único post con una segunda edición que contiene nuevas máximas a tomar en consideración al respecto de el gran Fierro Caliente que llegará a juzgarnos a todos.

¿Qué rayos? no tiene ningún sentido, pero en fin, esto tampoco, así que no hace mayor diferencia.

Más más más...
domingo, setiembre 18, 2005
 
Burnt Norton
I

Time present and time past
Are both perhaps present in time future,
And time future contained in time past.
If all time is eternally present
All time is unredeemable.
What might have been is an abstraction
Remaining a perpetual possibility
Only in a world of speculation.
What might have been and what has been
Point to one end, which is always present.
Footfalls echo in the memory
Down the passage which we did not take
Towards the door we never opened
Into the rose-garden. My words echo
Thus, in your mind.
But to what purpose
Disturbing the dust on a bowl of rose-leaves
I do not know.
Other echoes
Inhabit the garden. Shall we follow?
Quick, said the bird, find them, find them,
Round the corner. Through the first gate,
Into our first world, shall we follow
The deception of the thrush? Into our first world.
There they were, dignified, invisible,
Moving without pressure, over the dead leaves,
In the autumn heat, through the vibrant air,
And the bird called, in response to
The unheard music hidden in the shrubbery,
And the unseen eyebeam crossed, for the roses
Had the look of flowers that are looked at.
There they were as our guests, accepted and accepting.
So we moved, and they, in a formal pattern,
Along the empty alley, into the box circle,
To look down into the drained pool.
Dry the pool, dry concrete, brown edged,
And the pool was filled with water out of sunlight,
And the lotos rose, quietly, quietly,
The surface glittered out of heart of light,
And they were behind us, reflected in the pool.
Then a cloud passed, and the pool was empty.
Go, said the bird, for the leaves were full of children,
Hidden excitedly, containing laughter.
Go, go, go, said the bird: human kind
Cannot bear very much reality.
Time past and time future
What might have been and what has been
Point to one end, which is always present.



Más más más...
lunes, setiembre 12, 2005
 
Horror vacui
Revisé un poco la historia, me encontré con que en el primer post que hice en este blog anuncié que no tendría ningún sentido. Me pareció fascinante, creo que he hecho lo mejor posible por cumplir con ellos, aunque claro, el mundo real me ha ayudado muchísimo. Nada tiene ningún sentido, y supongo que de alguna manera eso lo hace tanto más divertido.

Es aquí, o mucho antes, o en todo momento, cuando me pongo mucho más críptico, y, para beneplácito de algunos, también un tanto más dramático, aunque sin llegar a los linderos del fatalismo. Todo este tema de la felicidad, la primavera, no termina de cuadrarme en verdad, pero por lo menos se siente un poco más ligero. También podría ser la carencia de carne, qué sé yo. Bien podría tratarse de simples juegos de lenguaje, pero de por sí, los juegos del lenguaje encierran siempre algo más, un trasfondo, un suelo o un algo a partir del cual constituirse: aunque sus elementos puedan ser gratuitos, quizás podríamos afirmar que ellos en sí no lo son. Claro, no puedo estar seguro de ello, afirmarlo sería gratuito.

Pero disponemos de un juego de lenguaje, propio y particular, disponemos de tantas evidencias empíricas pero tan pocos postulados a priori, o quizás precisamente al revés, siempre fui pésimo para estas cosas. No lo sé, en verdad, el tema es que el tiempo es tiempo por mucho que no quiera serlo, que la muerte muerte, y que el no-ser, el vacío, el vacui nos rodea por todos lados de una manera oscura y peligrosa, amenazadora, perturbadora. Y eso no tiene ningún sentido.

Menos aún cuando todo comienza a coger sentido los lunes por la tarde, cuando algo puede ser p y no-p al mismo tiempo, cuando los silogismos hipotéticos puros funcionan formalmente y cuando podemos agregar falacias ad infinitum y vivir dentro de ellas cómoda y falazmente. Y todo se siente un tanto mejor, quizás porque, quizás porque, quizás porque. De alguna manera las burbujas funcionan, geotérmica y geodésicamente, de alguna manera dejan afuera el horror vacui, o en todo caso el vacui y nos olvidamos un poco del horror, no sé bien cómo funciona el asunto, siempre fui pésimo para estas cosas. Las respuestas no están en ninguna parte, están en el ukulele, están en el vacui, en la nada, están en burbujitas de colores, qué sé yo. Es verdad soy un payaso, pero qué le voy a hacer, uno no es lo que quiere, sino lo que puede ser. O sino:

Somewhere over the rainbow
Way up high
And the dreams that you dreamed of
Once in a lullaby ii ii iii
Somewhere over the rainbow
Blue birds fly
And the dreams that you dreamed of
Dreams really do come true ooh ooooh
Someday I'll wish upon a star
Wake up where the clouds are far behind me ee ee eeh
Where trouble melts like lemon drops
High above the chimney tops thats where you'll find me oh
Somewhere over the rainbow bluebirds fly
And the dream that you dare to,why, oh why can't I? i iiii

Well I see trees of green and
Red roses too,
I'll watch them bloom for me and you
And I think to myself
What a wonderful world

Well I see skies of blue and I see clouds of white
And the brightness of day
I like the dark and I think to myself
What a wonderful world

The colors of the rainbow so pretty in the sky
Are also on the faces of people passing by
I see friends shaking hands
Saying, "How do you do?"
They're really saying, I...I love you
I hear babies cry and I watch them grow,
They'll learn much more
Than we'll know
And I think to myself
What a wonderful world (w)oohoorld

Someday I'll wish upon a star,
Wake up where the clouds are far behind me
Where trouble melts like lemon drops
High above the chimney top that's where you'll find me
Oh, Somewhere over the rainbow way up high
And the dream that you dare to, why, oh why can't I? I hiii ?

Un post muy largo y completamente gratuito. Lo sé. Lo disfruto. Dramático, además. Lo disfruto también. Supongo que lo que trato de decir es primordialmente que no sé cómo decirlo y que ya debería haberlo dicho hace tiempo, hace mucho tiempo, y que lo contrario no tiene ningún sentido lo cual de por sí no tiene ningún sentido pero a pesar de que me molesta mucho todo el mientras tanto de la ecuación es sencillamente genial porque tiene pleno sentido dentro de la terrible realización espaciotemporal de que nada tiene ningún sentido.

Así es la huevada.

Más más más...
domingo, setiembre 11, 2005
 
El Vengador Anónimo

Para quienes no lo saben, la película El Vengador Anónimo 3, tercera entrega de la legendaria saga protagonizada por Charles Bronson, fue prohibida en Suecia cuando fue originalmente lanzada. Para los que no conocen la trama, déjenme hacerles un breve resumen: alguien mata a un pariente X del personaje de Bronson, y en respuesta, él decide barrer con la maldita ciudad. Ah sí, multipliquen eso por 5, con un Bronson de 72 años en la última entrega que necesita un doble para poder caminar de un cuarto a otro . . . En fin . . .


El asunto es que existe gente increíblemente obsesiva, y que dentro de sus increíbles obesiones nos traen algo así como el blog de El Vengador Anónimo. Que no tiene más que un post hasta ahora, que no tiene ningún sentido, pero que me hizo reír mucho y por eso lo menciono, y también porque es de un pata mío que también linkeo de regreso a mi blog así que it's all good.

Además que incluye muy importantes lecciones de vida. Enjoy.

Más más más...
jueves, setiembre 01, 2005
 
Soliloquios
To be, or not to be: that is the question:
Whether 'tis nobler in the mind to suffer
The slings and arrows of outrageous fortune,
Or to take arms against a sea of troubles,
And by opposing end them? To die: to sleep;
No more; and by a sleep to say we end
The heart-ache and the thousand natural shocks
That flesh is heir to, 'tis a consummation
Devoutly to be wish'd. To die, to sleep;
To sleep: perchance to dream: ay, there's the rub;
For in that sleep of death what dreams may come
When we have shuffled off this mortal coil,
Must give us pause: there's the respect
That makes calamity of so long life;
For who would bear the whips and scorns of time,
The oppressor's wrong, the proud man's contumely,
The pangs of despised love, the law's delay,
The insolence of office and the spurns
That patient merit of the unworthy takes,
When he himself might his quietus make
With a bare bodkin? who would fardels bear,
To grunt and sweat under a weary life,
But that the dread of something after death,
The undiscover'd country from whose bourn
No traveller returns, puzzles the will
And makes us rather bear those ills we have
Than fly to others that we know not of?
Thus conscience does make cowards of us all;
And thus the native hue of resolution
Is sicklied o'er with the pale cast of thought,
And enterprises of great pith and moment
With this regard their currents turn awry,
And lose the name of action. - Soft you now!
The fair Ophelia! Nymph, in thy orisons
Be all my sins remember'd.

Más más más...
 
Qué rayos . . .
Por alguna razón extraña que no entiendo en absoluto, ahora cada vez que cargo mi propio blog no carga bien, probablemente algún problema con la hoja de estilos o algo por el estilo, no tengo ni la menor idea. Tampoco tengo ni la menor idea si es algo que sólo me ocurre a mí. En fin, le echaré la culpa al blogger y trataré de ser feliz, o algo que se le parezca.

En fin . . .

Más más más...

Powered by Blogger